Do piersi mojej zbolałej Przyłóż najmilsza swą rękę, Słyszysz — tam stolarz pracuje, By mi zbudować trumienkę... Wśród pracy jego łoskotu Porzucił sen me powieki — Ach spiesz się, spiesz z swą robotą, Bym mógł już zasnąć na wieki.
Czytaj dalej: Do mojej matki - Heinrich Heine
Najczęściej czytane utwory w naszym serwisie
