Poczta jest dla mnie tylko pobielanym murem: Nie wysyła listów w moje strony. Odstąp od niej, serce niecierpliwe, I cóż ci z takiej martwoty? Wyjdźmy stąd na świat, w park ludny i złoty, Gdzie: "Kraj!" i "Kres!" wołają kołujące wrony...
Czytaj dalej: Miłość (Nie widziałam cię już od miesiąca) - Maria Pawlikowska-Jasnorzewska
Najczęściej czytane utwory w naszym serwisie
