Czyż ma bladość nie odsłania, Mej miłości nie tłumaczy? Więc koniecznie chcesz wyznania, Z ust moich prośby żebraczej? O zbyt dumne są me usta, W nich uścisk i żart się mieści; Gdy z nich tryska mowa pusta, O! wtedy ja mrę z boleści!
Czytaj dalej: Do mojej matki - Heinrich Heine
Najczęściej czytane utwory w naszym serwisie
