Poecie

Pi­sa­łem krwa­we woj­ny i mar­so­we pole,
Pi­sał Ku­pi­dy­no­we z We­ne­rą swy­wo­le,
Ob­rot­ne rze­czy ludz­kich na świe­cie bie­gu­ny,
Opacz­ne złych rad skut­ki, nie­sta­tek for­tu­ny,
Pi­sa­łem też na­boż­ne i pie­śni po­kut­ne,
Strasz­li­wej śmier­ci kosy, pi­sał tre­ny smut­ne;
Na­pi­saw­szy tak siła, krót­ki so­bie pi­szę
Na­gro­bek: Ja, po­eta, w tej mo­gi­le dy­szę
I to śpie­wam ostat­nim na wszy­tek świat ry­mem,
Że każ­dy, co się ro­dzi, tym się sta­nie, czym-em.