Skocz do zawartości
Polski Portal Literacki

Rekomendowane odpowiedzi

Opublikowano

@Berenika97 Poranek przed pracą. Niewyspani, zmęczeni i światło, które wpada przez okno prosto w nasze oczy. Nie ma bólu, jest trud, ciężki do udźwignięcia. Ja tak rozumiem Twój wiersz. Pewno się mylę, albo na pewno, ale chciałem trochę dać innego światła ;) Pozdrawiam. 

Opublikowano

@Posem

 

Bardzo dziękuję! 

 

Dziękuję, że podzieliłeś się swoim odczytaniem - i wcale się nie mylisz. To piękne, jak różne światła może rzucać ten sam wiersz na różnych ludzi. Twoje "światło poranka przed pracą" jest bardzo prawdziwe. 

Pozdrawiam serdecznie! :)

@andrew

 

Bardzo dziękuję!   Serdecznie pozdrawiam. :)

 

Jak pięknie dopisałeś dalszy ciąg... "skryte pragnienia" w świetle poranka - to piękny obraz.

 

Skoro światło już wie,
że się go nie boimy,
niech wpada śmiało
przez każdą szczelinę.

 

@Łukasz Jurczyk

 

Bardzo dziękuję!  Serdecznie pozdrawiam. :)

 

Nie czczę słońca -

czczę chwilę,
w której otwieram oczy
i jeszcze jestem.

@Benjamin Artur @APM @Sekrett @LessLove @lena2_

 

Bardzo dziękuję! Serdecznie pozdrawiam. :) 

Opublikowano

piękna poezja...pokazuje, że światło nie zawsze jest łagodne, ale  czasem najbardziej boli właśnie chwila, w której zaczynamy widzieć wyraźniej...pozdrawiam serdecznie*

Opublikowano

@Poet Ka

 

Bardzo dziękuję! 

Dziękuję - "horyzont jak ostrze żyletki" - świetnie określiłaś  to napięcie, które chciałam uchwycić.  Dziękuję za komplement - wczoraj był ciekawy dzień pod tym względem. :))) 

Serdecznie pozdrawiam. :) 

@Wiechu J. K.

 

Bardzo dziękuję! Też tak uważam, ale bez słońca byłby to troszeczkę inny cud. :) 

Serdecznie pozdrawiam. 

@karenka

 

Bardzo dziękuję! 

 

Dziękuję - rzeczywiście - czasem najtrudniej znieść nie ciemność, a moment, w którym wszystko nagle staje się wyraźne. Piękne odczytanie wiersza. :) 

Pozdrawiam serdecznie. :) 

@Alicja_Wysocka

 

Bardzo dziękuję! 

 

Dziękuję za te piękne słowa - "światło jako prawda" to bardzo trafne dopełnienie tego wiersza.  Prawda czasem rzeczywiście budzi mocniej niż cokolwiek innego. Pięknie to ująłaś! 

Serdecznie pozdrawiam. :) 

Opublikowano

@Berenika97 bardzo zmysłowe zdjęcie i piękna inspiracja do niego. Podoba mi się tu najbardziej to odwrócenie- to noc krwawi, że musi odejść.. Tak to odbieram...Sam wiersz możnaby odbierać na różnych poziomach...

Dla mnie samej w odniesieniu do zdjęcia- noc kaleczy się ustępując świtowi. 

Fantastyczny ! Uściski! 

I jeszcze nadzieja ;)))

Opublikowano

@wiedźma

 

Bardzo dziękuję! 

 

Dziękuję - to odwrócenie jest dla mnie sercem tego wiersza, więc bardzo się cieszę, że je wyłapałaś. I piękne to Twoje spojrzenie - noc kalecząca się, ustępując świtowi - to jakby dodatkowa zwrotka, którą właśnie dopisałaś. :)

Serdecznie pozdrawiam. :) 

Jeśli chcesz dodać odpowiedź, zaloguj się lub zarejestruj nowe konto

Jedynie zarejestrowani użytkownicy mogą komentować zawartość tej strony.

Zarejestruj nowe konto

Załóż nowe konto. To bardzo proste!

Zarejestruj się

Zaloguj się

Posiadasz już konto? Zaloguj się poniżej.

Zaloguj się
  • Zarejestruj się. To bardzo proste!

    Dzięki rejestracji zyskasz możliwość komentowania i dodawania własnych utworów.

  • Ostatnio dodane

  • Ostatnie komentarze

    • @Berenika97 Pięknie napisany. Widać obydwoje mieliśmy wczoraj natchnienie od świtu lecz w swoich własnych światach literackich :)
    • @Berenika97 Dziękuję Ci, Ber. To fragment większej całości połączonej tematem dziedzictwa po poecie, zbyt długiej na raz, ale obiecuję kolejne elementy układanki :-) 
    • @Łukasz Jurczyk   Ten fragment poematu ukazuje zderzenia dwóch światów. Wiersz opiera się na silnym kontraście między zorganizowaną, zaawansowaną machiną wojenną a rdzenną, bliską naturze kulturą. Katapulta dla nieznajomej jest narzędziem nadludzkim - „łuk bogów” - coś niepojętego, zdolnego „zabić miasto”. Łuk kobiety to technologia prymitywna, rdzenna, indywidualna. Bardzo podoba mi się fraza "Wyjmuje swój łuk - drewno krzywe, ale śmierć prosta." Oba narzędzia przynoszą śmierć. Oboje posługują się różnymi językami, więc ich komunikacja opiera się na gestach, spojrzeniach i zmysłach. Kobieta dotyka dźwigni machiny jak „strun starego instrumentu”- wojna ma tu swoją własną, mroczną „muzykę”. Pojawiają się zapachy i dźwięki natury. Końcowa strofa - to wyraz dezorientacji i zawieszenia w czasie. Spotkanie wroga (lub obcego) twarzą w twarz na chwilę przed bitwą burzy w żołnierzu jego ramy pojęciowe. Ładne niedopowiedzenie. Piękny tekst!   Zniknęła w obozie. Czuć żywicę w dali. Zostałem przy dźwigni, niepewny i niemy. Nie wiem, czyśmy wojnę dzisiaj wywołali, Czy właśnie na zawsze z nią się rozstajemy.  
    • "Inteligencja wypie*dalać!" Jan Himilsbach   Bo to czasami jest tak,  że kłopot nie jest w istocie rzeczy zakorzeniony w tej  codziennej, utrapionej szarości ulic, skwerów czy dusznej, dymnej, chwiejnej równowagi, nierównych sobie klas. Czasami po prostu brakuje nocy letniej, kobiety upojnej,  wina do głowy uderzającego  i wódki gorzko rozpływającej się w żołądku. Dlatego siedzę tu nocami. Z flaszkowym lwowskim w lewicy a z egipskim petem w prawicy. Wyjrzę czasem na świat nie boży. Co się przed wrotami  i afiszami barowymi trwoży. Tam cisza. Wielka cisza nocna. Tu bal jak u senatora czy wojewody. Dancingi, śpiewy i zespół na scenie. Zrzucę kilka iskier do popielnicy, puszczę oczko do barmana  by lał w szkło i nie pytał po co. Czasami mnie szturchną  obce czy znajome łokcie. Czasami obejmą  pijackich kompanów ramiona. To upiję z literatki. To zagryzę chlebem i śledziem. To pół choć kartki zapiszę. Wierszem lub bełkotliwym słowem. Bo moją pracą jest żyć i przeżyć. Dzień, dwa czy całe liche życie. Upodlić się najpodlej, bo dla sztuki. Fontanny z rynsztoka. Tu jest jasno oświetlone gniazdo sępów. Kołują, machają skrzydłami między stolikami i wypadają w nocy niezbadane rubieże. Sztuka siedzi przy fortepianie. Nie gra. Tylko patrzy. Wzrokiem narkotycznej gorączki. Wielu śpi przy lub pod stolikami. Im już wątroba zjedzona ani umysł nie służy. Sztuka im podcięła skrzydła. A ludzie ich w bagno te wygnali. Cyganerią przezwali. Lud ciemny. Tych ludzi nie kupi. Wieczór romansu z poezją. Noc niechęci do  przeistoczenia się w symbol upadku. Bo tu fortepian nadal stoi. Ale ideały sięgają bruku. Zarzygane od weny. Wciągnięte w grę w kości. Na własnych kościach  czują buty nędzy i chorób. Atom bezsensu istnienia jak kiła uśpiony pod skórą. Nie zabiły Cię romantyczne brednie wieszczy, nie zabiły syzyfowe prace u podstaw. Nie zabije i sygnał dzwonu. Końca wieku. Nie wiem jak Państwo ale ja wychodzę. Przewietrze swą ziemistą, bladą twarz. Swe puste, dziurawe kieszenie. Rozchodnik jeszcze na koniec tak by nadal w głowie szumiało. Tym czego świat nienawidzi. Poezją wysmakowaną. Zegary biją północ. Tak szczęśliwie odchodzę w zimny mrok. Straciłem kolejny piękny dzień.  
    • i chodniki i chodniki poukładane w kroki w myśli (śmieci czasem) tolerancja na ból na śmietniku na chodniku przechodnim   nad chodnikiem wieżowiec jakieś trzydzieści sześć pięter szczęścia - do szczęścia fikus przerośnięty taki margines do bezpieczeństwa   okno na półpiętrze pomiędzy trzydziestym drugim a trzydziestym trzecim rokiem przeżycia
  • Najczęściej komentowane

×
×
  • Dodaj nową pozycję...