Ręce za lud walczące, sam lud poobcina. Imion miłych ludowi — lud pozapomina… Wszystko przejdzie! Po huku, po szumie, po trudzie Wezmą dziedzictwo cisi, ciemni, mali ludzie.
Czytaj dalej: Śniła się zima - Adam Mickiewicz
Najczęściej czytane utwory w naszym serwisie
