Skocz do zawartości
Polski Portal Literacki

Rekomendowane odpowiedzi

Opublikowano (edytowane)

Czekam. Stoję w smudze słońca. Na podłodze. Na lśniącej podłodze.

Na dębowej klepce pościeranej od tysięcy kroków

w tę i z powrotem.

 

Od kroków szurających, ulotnych. Od kroków.

Moich? Od kroków dawno przeszłych.

Zaprzepaszczonych

w odmętach minionych epok i lat.

 

Całych dekad…

 

To tutaj. Albo i tam. Coś skrzypnęło.

Zatrzeszczało w drewnie szafy,

stojącego trema…

To tutaj albo nigdzie… To musi być, gdzieś tutaj…

 

Nasłuchuję. Węszę jak pies, starając się wyłuskać w płynącym powoli kurzu najmniejszą cząsteczkę twojego zapachu.

 

Stoisz razem ze mną. Niema.

Stoisz obok, zwrócona do mnie profilem swojej jasnej, niemalże białej twarzy. Albo trochę z tyłu.

 

I mimo że czasami jesteś blisko, bądź dalej, bądź jeszcze w różnych ode mnie oddaleniach,

zdajesz się istnieć wyłącznie w takich jakichś przeskokach nieruchomej figury,

co się przemieszcza zrywami po szachownicy.

 

I zawsze jesteś do mnie zwrócona bokiem. Nigdy przodem. Widzę tylko twój bok. Policzek. Ucho.

Nos...

 

I jesteś zimna jak posąg martwy,

jak rzeźba wykuta z marmuru.

 

Jesteś w sukience. Chyba w sukience. Może to coś innego. Nie wiem.

Albo w spodniach i w powyciąganym wełnianym swetrze.

 

Takim zwykłym. Zwyczajnym.

 

Kiedy zamykam oczy, widzę ciebie. Otwieram -- widzę…

Jesteś wciąż obok.

Jak ten cień co przerasta mnie pod wieczór.

 

Jesteś tu w ciszy. W szumie.

W piskliwym szumie idącym od okna. Od drzew….

 

Stoję rzem z tobą. Stoimy… -- w milczeniu.

W tym okrutnym milczeniu rzeczy. W tym pustym domu martwym jak omszony głaz.

 

W pulsującym szumie płynącej w żyłach krwi, który rozsadza uszy

jednostajnym, rwącym wodospadem postępującej entropii.

 

Spójrz na mnie! Choć raz! Spójrz! Proszę…

 

Twoja nieruchomość przytłacza mnie

niczym górski, szary masyw.

 

Milczenie odbija się od ścian,

kiedy wpatruję się w połysk

padający od okna.

Bez ruchu. Bez najmniejszego poruszenia.

 

Naśladując ciebie, zapadam w letarg.

W jakieś katatoniczne otępienie. Będąc na jawie? We śnie?

 

Od słońca. To idzie od słońca

w tej całej rześkiej jaskrawości. Od słońca chylącego się powoli za koniuszki drzew.

 

Za chwiejące się nerwowo gałęzie, gałązki. Za dęby. Klony. Za strzeliste topole. Za nagie korony.

 

To wszystko od słońca chylącego się ku śmierci.

Ku lodowatej otchłani nocy.

 

W porywach wiatru. W zimnych porywach…

-- obłoki – prące, gdzieś do przodu, niczym poszarpane łachmany.

 

Podążające bez celu. Bez niczego

 

W pokoju. W przedpokoju.

Na szafce

leżące w nieładzie stare przedmioty matki.

 

Jakieś korale, łańcuszki…

 

Na szafce broszka, guziki, jedna spinka do mankietu koszuli ojca…

Zdają się jarzyć jakimś wewnętrznym blaskiem, mżyć tymi szarymi pikselami białego szumu...

 

Na tym drewnie

połyskuje

słoneczna plama.

Pada pod kątem.

Migocze. Przesuwa się.

 

Nieruchomieje na profilu twojej twarzy.

 

(Włodzimierz Zastawniak, 2025-04-08)

 

 

Edytowane przez Arsis (wyświetl historię edycji)

Jeśli chcesz dodać odpowiedź, zaloguj się lub zarejestruj nowe konto

Jedynie zarejestrowani użytkownicy mogą komentować zawartość tej strony.

Zarejestruj nowe konto

Załóż nowe konto. To bardzo proste!

Zarejestruj się

Zaloguj się

Posiadasz już konto? Zaloguj się poniżej.

Zaloguj się


  • Zarejestruj się. To bardzo proste!

    Dzięki rejestracji zyskasz możliwość komentowania i dodawania własnych utworów.

  • Ostatnio dodane

  • Ostatnie komentarze

    • @yfgfd123 Przeczytałem całe opowiadanie i muszę być szczery: tekst jest przegadany, chaotyczny i nie prowadzi do żadnej wyraźnej puenty. Podstawowy problem to zbyt rozbudowane zdania i brak podziału na wyraźne akapity. Autor przeskakuje z jednego znaczenia na drugie, przez co zamiast spójnego obrazu powstaje suma przypadkowych doświadczeń. W efekcie czytelnik gubi kierunek — nie wiadomo, co w tym wszystkim jest ważne, a co tylko ozdobnikiem. Bohater wypada raczej narcystycznie niż pogubiony, więc trudno wzbudzić wobec niego empatię. Styl mógłby działać, gdyby służył czemuś konkretnemu, na przykład ukazaniu rozbitego stanu umysłu, ale w obecnej formie przypomina raczej literacki popis niż przemyślaną narrację. Krótko mówiąc: dużo słów, mało treści. Jeśli chcesz, żeby tekst przyciągał, musisz dać czytelnikowi coś więcej niż słowny labirynt — emocję, decyzję, obraz, który zostaje po ostatnim zdaniu.
    • @Whisper of loves rain   piękny komentarz :) serdeczne dzięki !  
    • Nie wiem, czy istnieję, czy tylko śnię ją - a ona śni mnie z powrotem, i w tym splocie świat znajduje sens. Jej głos nie brzmi - on drży w powietrzu jak światło na wodzie. Kiedy mówi, każde słowo staje się miękkim zaklęciem, którego nie da się odczarować. A kiedy całkiem zwyczajnie zasłania dłonią słońce, ten ruch jest moją najbardziej ludzką modlitwą. Z jej oczu wypływają rzeki, w których topię rozsądek z rozkoszą tonącego. Niebo ma jej zapach, a cisza - jej skórę. Kiedy się uśmiecha, nawet śmierć przestaje być poważna. Ziemia się lekko przechyla, jakby chciała zobaczyć, komu to szczęście się trafiło. A ja - chodzę z jej imieniem w ustach jak z tajemnicą Boga. Nie mówię, nie zdradzam, bo słowo byłoby profanacją. Czasem dotykam powietrza, i ono płonie jak jej kark. Czasem zamykam oczy, a świat przychodzi w jej kształcie. Nie ma już „ja”. Nie ma „ona”. Jest tylko to coś - jak drżenie między dwiema gwiazdami, które zapomniały, że nie są jednym światłem.        
    • @Arsis a to ciekawe, są dialekty. Byłam na Dominikanie, czy ja na Gran Canarii, to te języki są podobne do siebie. Słyszy się typowo hiszpański. Chociaż Teneryfa zmanierowana jest. Na wszystko ma wpływ jakaś kultura:)
    • @Klip niezłe a nawet trochę dobre- ocena końcowa 10/10
  • Najczęściej komentowane

×
×
  • Dodaj nową pozycję...