Zacieśniony

[Bronisław Jaśmin]

Światło jest detektorem kurzu.

Drzewa w mieście - strażniczki nieba i zieleni,
zamykają na powiew - kluczykiem powietrze.
Kluczykiem jak samochód odpalają ruch.

Jasna kulka noszona stołem bilardowym,
gdy góruje, wymierza skupieniem południa
jednostajne spadanie w punkty i fragmenty
opasane trójkątem zdarzenia, stać się...

Siedzi w domu, rozmyśla i smaruje kromki,
naciera myślą lustra chroniąc je od nieszczęść.

Siedem wiosen wykuło równe podkrążenia
pod bezbronną powieką. Zamyka na wzrok okna.
Śpi, współżyje z łóżkiem.

Krew i bicie serca, ciało, na podłogę oddech sypie
płatkami jak nagła zawieja na otwarcie marca,
ze zbyt ciasnej komórki gardłowego nieba.

Przez sen powtarza słowa: to, to jest banalne.