Skocz do zawartości
Polski Portal Literacki

Rekomendowane odpowiedzi

Opublikowano
tak

sz t u k u j ę się w Tobie
być może nie w zgodzie z podaniem
gdyż muszla zazwyczaj w baśniach się otwiera

człowiek dość często wie co stać się musi
jednak ostryga wciąż żywa
śmiertelnie czeka na Twój winny oddech

nie zawsze jest tak jak bym chciała
nie zawsze chcę tego co jest



***
tak

- syreny toną w kwiatach
kobiety tylko w marzeniach
Opublikowano

Zaloguj się, aby zobaczyć zawartość.


Raczej toną w marzeniach ;)
Dziękuję i pozdrawiam.

Kobiety toną w marzeniach mężczyzn? Pytam z zadowoleniem i pełną akceptacją metafory.
Czy może toną w marzeniach - pospolicie, tzn w samomarzeniach? :)))
Pytam, bo przyjemnie być obiektem cudzych marzeń, jednak. Co jest przyjemniejsze?

do wiersza: -

syreny toną w kwiatach
kobiety tylko w marzeniach

Wiem, mówimy o poezji, jednak wolę gdy autor ustami peela nie "cierpi za miliardy" lecz pozwala odkryć kawałek swojego świata. Taka szerokość spojrzenia i wiedza prawie boska zawsze mnie odstrasza i budzi nieufność. No, ale może dlatego, że próbowali mnie kształtować inżynierowie społeczni, nawiedzeni postępujący postępowcy i inni wszystko wiedzący.

Pozdrawiam.
Opublikowano

Zaloguj się, aby zobaczyć zawartość.


Raczej toną w marzeniach ;)
Dziękuję i pozdrawiam.

Kobiety toną w marzeniach mężczyzn? Pytam z zadowoleniem i pełną akceptacją metafory.
Czy może toną w marzeniach - pospolicie, tzn w samomarzeniach? :)))
Pytam, bo przyjemnie być obiektem cudzych marzeń, jednak. Co jest przyjemniejsze?

do wiersza: -

syreny toną w kwiatach
kobiety tylko w marzeniach

Wiem, mówimy o poezji, jednak wolę gdy autor ustami peela nie "cierpi za miliardy" lecz pozwala odkryć kawałek swojego świata. Taka szerokość spojrzenia i wiedza prawie boska zawsze mnie odstrasza i budzi nieufność. No, ale może dlatego, że próbowali mnie kształtować inżynierowie społeczni, nawiedzeni postępujący postępowcy i inni wszystko wiedzący.

Pozdrawiam.

Almare, a jak myślisz - o jakie marzenia chodzi?
- otwarta muszla, czekająca ostryga, syreny w kwiatach, winny oddech - zderzenie światów - nic więcej nie powiem. ;P
I zapewniam - peel "nie cierpi za miliardy", raczej własny świat otwiera. :)

Pozdrawiam.
Opublikowano

Zaloguj się, aby zobaczyć zawartość.




Jacku, "sztukuję" od sztuki (sztuka - działalność uprawiana przez artystów ;).
Sztukuję vel artystycznie smakuję, ale bardziej (hmmmm) wyuzdanie (?) ;)

Dziękuję i pozdrawiam.

Jeśli chcesz dodać odpowiedź, zaloguj się lub zarejestruj nowe konto

Jedynie zarejestrowani użytkownicy mogą komentować zawartość tej strony.

Zarejestruj nowe konto

Załóż nowe konto. To bardzo proste!

Zarejestruj się

Zaloguj się

Posiadasz już konto? Zaloguj się poniżej.

Zaloguj się


  • Zarejestruj się. To bardzo proste!

    Dzięki rejestracji zyskasz możliwość komentowania i dodawania własnych utworów.

  • Ostatnio dodane

  • Ostatnie komentarze

    • @aff Wołyń? Gaza? Lub każdy wojenny dzień. Bardzo przejmujący i bolesny obraz. Pozdrawiam.  
    • @karenkaMiło mi ze się podobało - serdecznie pozdrawiam 
    • @Berenika97 Świetny wiersz, bardzo bliski sercu, ale zaczynam się martwić... Wiele serdeczności

      Zaloguj się, aby zobaczyć zawartość.

    • Popielicy sierść zalśniła, przetarła czarne perły łapką. Korzenie zwisały nad nią, zbyt krótkie, zziębnięte na wysuszenie podłoża. Brunatne liście zaszeleściły. Przewróciła się na drugi bok, oddychając powoli. – Zgromadziłam te wszystkie listy? – patrzyła spod ukosa na stertę upchaną w rogu pieczary. Myślała wolno, odświeżając wydarzenia sprzed zapaści zimowej. Przegarnęła ziemię losowo wybierając jeden liść bez adresu. Potarła go ostrożnie. – Przesyłam tobie matko... urwała korespondencję. Spojrzała jeszcze raz i posmutniała. Nadawcą było młode drzewo Bukowiny. Stracone podczas wycinki jesiennej razem z krzakami. Wzięła drugi listek, pismo zdobione, pozłacane żywicą, szlachetne. – Moja kochana... pnę się ku Tobie... czytała wyrywkowo. Pośpiesznie, unikając wzruszenia. On tam nadal rośnie stary Wiąz, przywiązany do płotu wyciąga gałęzie do niej. Popielica ujrzała Lipę z dziurą w konarze w trzecim wysłanym i niedostarczonym skrawku kory. – W mojej torbie jest list do mnie — pomyślała i przeczołgała się w stronę wejścia do dziury.   Papeteria była w polne kwiaty. Otwarta koperta ukazywała atramentowe pismo. Kaligrafia nienagnana. Popielica rozłożyła czerpany papier, ogromny arkusz utworzył dywan w legowisku.   Potarła łapką, jak miała w zwyczaju róg strony i nic. Lekko zirytowana ponowiła próbę. Nadal nic. Przeskoczyła na drugą stronę. Ponowiła odczytanie, nic nie zrozumiała oprócz szelestu. Zdziwiona pośliniła paluszki. Nacisnęła pierwszą literę. – Jest! Pisnęła głośno. Dotyk był coraz bardziej niemiły. Na środku oderwała łapkę.   "Piszę do Ciebie te słowa, ponieważ tylko duch mi został... Przeszedłem proces wycinki, zmielenia i... jestem wyczerpanym papierem z drzewa." *** Popielica wpatrywała się długo w skrzynki na listy przy ludzkich domach. ***
    • Zmysłowość z synestezją; ironicznie, naturalistycznie, metaforycznie, ciekawie i tajemniczo

      Zaloguj się, aby zobaczyć zawartość.

       
  • Najczęściej komentowane

×
×
  • Dodaj nową pozycję...