Skocz do zawartości
Polski Portal Literacki

Rekomendowane odpowiedzi

Opublikowano

Jasiek Nędza nie żyje! Jasiek Nędza nie żyje!!! Wiadomość o nagłym i niespodziewanym zgodnie młodego gazdy jak grom z jasnego nieba spadła na mieszkańców Cichego. Najbardziej jednak zaskoczony był… sam Jasiek.
Siedział właśnie z kolegami „Pod Złotym Kierpcem”, gdy dotarła do niego ta smutna informacja. Tak się przejął, że, gdyby żył, pewnie padłby trupem. Że starzy umierają, to nie dziwota. Ale młody? Za cóż to tak? A może on miał jakieś plany? A tu, ciach i już. Koniec żywota.
Planów oczywiście żadnych nie miał, ale… mógł mieć! Dla Jaśka Jasiek był najbliższą osobą. Na palcach jednej ręki mógłby policzyć dni, gdy się nie widzieli. Ostatni przydarzył się wczoraj - po imieninach Staszka!
Ot, był człowiek i go nie ma. Gdyby był filozofem, powiedziałby, że doświadczył szoku egzystencjalnego. A tak, jako prostego górala, po prostu trafił go szlag.
Miał wielką ochotę poskarżyć się komuś na tę ewidentną niesprawiedliwość. Ale komu? Matka zmarła kilka lat temu. Z ojcem, który za chlebem wyjechał do Stanów, nie utrzymywał kontaktu. Może Zosia?! E, nie. Po tym, jak w minioną sobotę zobaczyła, jak na zabawie obłapiał Maryśkę, raczej nie będzie chciała z nim rozmawiać! Poza tym byłoby mu przykro, gdyby powiedziała: Dobrze ci tak, pijaku i zdrajco!
I miałaby rację. Lubił wypić. Ale kto nie lubi?! To jedyna jego radość była. Po ciężkiej pracy musiał się zrelaksować. Telewizji nie lubił. Książek tym bardziej. Do ludzi go ciągnęło. A że mógł ich spotkać tylko w knajpie, to szedł.
Nikt mu jednak nie zarzuci, że był ochlaptusem. Wiedział – przeważnie – kiedy skończyć. Chyba, że rozmowa zeszła na tory polityczne lub ekonomiczną sytuację kraju. Wtedy odstawiał piwo i… sięgał po wódkę. Na trzeźwo nie mógł tego strawić. Za wrażliwy był. I nie odzywał się. Nie komentował. Tylko pił. Po pół litrze było mu już wszystko jedno, kto jest premierem, a kto przewodniczącym, czy emeryturę wypłacą mu z ZUS-u, czy z OFE… Najchętniej rozwiązałby ten problem, uciekając się do metod kultywowanych przez przodków – zbójników: bogatym zabrać, rozdać biednym! Ale miał wzgląd na wymogi demokracji, więc pił, aby uspokoić wzburzoną, zbójnicką krew. Każdy następny kieliszek zbliżał go do stoicyzmu. Gdyby wiedział, a nie wiedział, bo na czytanie nie miał ni czasu, ni chęci, kim był Heraklit i jakie poglądy głosił, z pewnością przyznałby mu rację, że panta rei – wszystko płynie, a on jest łódką bez wioseł, niesioną strumieniem historii.
Wiadomość o własnej śmierci zastała go w takim właśnie stanie świadomości. Żal mu tylko było siebie i tych kilku osób, które uronią łzę na jego pogrzebie. A może mógł coś jeszcze w życiu zrobić?! Może by się ożenił, ustatkował… Syna spłodził…
Oj, niesprawiedliwa to śmierć w tak młodym wieku. Niesprawiedliwa. Gdyby szacunku do świętości nie miał, to nie zgodziłby się na takie traktowanie. We wsi wszyscy wiedzieli, że rękę miał ciężką. Ale sprawiedliwą. Kiedy trzeba było komuś dołożyć – lał po pysku, że hej. Do czasu, aż przeciwnik padł. Leżącemu odpuszczał. A tu z kim się miał wadzić? Komu dołożyć? Bogu samemu chyba poskarżyć by się trzeba. Jak gazda Gaździe.
I poszedł. Lekko tylko się zataczając, bo wiadomość o własnej śmierci trochę go otrzeźwiła.

Opublikowano

Czy, aby tytuł nie miał brzmieć "O Jaśka zejściu z tego świata historyja krótka"?
1) Jak na mój gust, to nazbyt dużo jest tutaj enigmatycznych zdań. Do nich zalicza się cyt. "Tak się przejął, że, gdyby żył, pewnie padłby trupem." - To żył, czy nie żył? Zdanie intertekstualne w sensie prowadzenia gry słownej w stosunku do tego, co zostało napisane kilka zdań wcześniej, ale logiki nadrzędnej w tym zdaniu nie widzę.
2) Następne zdanie: "Dla Jaśka Jasiek był najbliższą osobą. Na palcach jednej ręki mógłby policzyć dni, gdy się nie widzieli. Ostatni przydarzył się wczoraj - po imieninach Staszka!" - O co tu chodzi? Że kilka razy w życiu urwał mu się film po pijaku? Jeśli o to chodzi, to w czym problem? Nie widział siebie, nie widział świata - a raczej niczego, z tego co widział, nie zapamiętał.
3)"Gdyby był filozofem, powiedziałby, że doświadczył szoku egzystencjalnego. A tak, jako prostego górala, po prostu trafił go szlag." - tego też nie rozumiem.
4) "Gdyby wiedział, a nie wiedział, bo na czytanie nie miał ni czasu, ni chęci, kim był Heraklit i jakie poglądy głosił, z pewnością przyznałby mu rację, że panta rei – wszystko płynie, a on jest łódką bez wioseł, niesioną strumieniem historii." - Zanim dotarłem do tego zdania, odnosiłem wrażenie, że narrator stara się mówić słowami i światem Jaśka, i wszystko szło w miarę gładko, aż do momentu, gdy nagle niczym Filip z konopi wyskakuje ze swoimi mądrościami Heraklit. Niesmaczne wrażenie, że autor zapragnął nagle wychylić głowę i pokazać czytelnikowi swoje inteligenckie spojrzenie spod okularów.

Tekst jest taki sobie. Owszem, to w jaki sposób pan buduje zdania, znaczy o dużym pańskim wyrobieniu. Natomiast widać, że pan przede wszystkim jeszcze bawi się pisząc i mam nieodparte wrażenie, że zostawia pan wszystko, co się panu napisało, a jedyne poprawki polegają na szlifowaniu istniejących już zdań i ewentualnym dopisywaniu nowych. Wydaje mi się, że nie umie pan jeszcze rezygnować z tego, co na pierwszy rzut oka wydało się panu udatne, atrakcyjne i literackie.

Pozdrawiam serdecznie

Opublikowano

Dzięki serdeczne za komentarz! Mądry i wnikliwy. Takich komentarzy na tym forum oczekuję. I się doczekałem.
Ma Pan rację, że przede wszystkim bawię się swoim pisaniem. Nigdy nie chciałbym dojść do momentu, że pisanie "jeszcze" mnie bawi. Sądzę, że w takiej chwili po prostu przestanę pisać.
Nie ma Pan racji, że zostawiłem wszystko, co mi się napisało. Szkoda, że nie mogę załączyć rękopisu! Wbrew pozorom tekst był bardzo przemyślany. Sam Pan wie, że krótkie utwory wymagają więcej pracy, niż te bardziej obszerne. Tutaj każde słowo musi trafiać w cel. I wydaje mi się, że trafiło. No, może nie w sam środek tarczy! Może rzeczywiście narrator pozwolił sobie na wychylenie się zza kulis w zdaniu o Heraklicie. Mam tego świadomość i teraz, i w momencie tworzenia tekstu. Taki był po prostu mój zamiar.
Jestem ogromnie wdzięczny za krytyczną, nie krytykancką lekturę! Z tą samodyscypliną również miał Pan rację.
Dziękuję jeszcze raz i pozdrawiam!

Opublikowano

Komentowanie po Donie ma tę zaletę, że większość ewentualnych uwag technicznych ma się już z głowy :) i można się skupić na innych aspektach. W warstwie, nazwijmy to, emocjonalnej, tekst niestety do mnie nie trafił. Jeśli intencją autora było, aby czytelnik polubił Jaśka i potraktował jego ciągotki do wypitki z przymrużeniem oka - to w moim przypadku to nie zadziałało - chyba dlatego, że jego osoba jest dla mnie zbyt mało ekspresyjna, za mało zbójnicka.
Od strony spójności językowej, zgrzytnęło mi jedno zdanie: "Po ciężkiej pracy musiał się zrelaksować." - jakoś mi to "relaksowanie się" do Jaśka nie pasuje - bardziej widziałabym w jego przypadku określenie "musiał się zabawić".
Pozdrawiam - Ania
PS. Gorąco popieram Pana podejście, że pisanie powinno przede wszystkim sprawiać frajdę piszącemu, a nie być zadaniem do wykonania.

Opublikowano

Pani Aniu, dziękuję za wizytę i pochylenie się nad tekstem. Ma Pani rację, że Jasiek miał naturę raczej "reflaskacyjną", niż refleksyjną, ale... o zmarłych tylko dobrze!
Zdaję sobie sprawę, że dla wnikliwego czytelnika, a tym bardziej krytyka (w pozytywnym tego słowa znaczeniu), ważne jest nie tylko ogólne wrażenie, liczą się także szczegóły.
W moim pisaniu staram się jednak większą uwagę zwracać na wrażenie ogólne, na strumień słów, a nie poszczególne sformułowania... Taka góralska perspektywa: z góry widać więcej, choć mniej wyraziście!
Tekst się uleży i na pewno jeszcze do niego wrócę!
Serdecznie dziękuję za komentarze. I... proszę mi mówić po imieniu. Generalnie, tak mi się wydaje, wszyscy na tym forum jesteśmy rówieśnikami - takie literackie, raczkujące oseski (nikogo nie obrażając!).
Dziękuję i pozdrawiam!

Opublikowano

Bogdanie, po raz kolejny się zjawiam i gdybym chciał Ci "dać w mordę" (po prozatorsku) to nie mam powodu. Jesteś po prostu debeściak. Piszesz tak naturalnie! Kolekcjonuj moje wpisy, bo niewielu osobom dałem tyle razy tak wysokie noty za styl.

Opublikowano

Zaloguj się, aby zobaczyć zawartość.


Sam jeden - nieboże. Czemu nie? Podobnie, jak Jasiek, też lubię sobie wypić i nie mam pojęcia, jakie poglądy głosił Heraklit:)
Moi znamienici poprzednicy już wyłuszczyli, co ich gryzie odnośnie Twojego tekstu, ja mogę jeszcze dorzucić jedynie literówkę w trzecim zdaniu i - ale to już moje subiektywne zdanie - jak górale piją, to raczej ta ich krew góralska jeszcze bardziej się w nich wzburza, nie uspokaja, ale może Jasiek rzeczywiście był inny i być może się czepiam:)

Uśmiałem się przy: '' Po pół litrze było mu już wszystko jedno, kto jest premierem, a kto przewodniczącym, czy emeryturę wypłacą mu z ZUS-u, czy z OFE… ''


Tekst może się podobać - wyglądałem w nim mojej ulubionej przaśności, no ale cóż...

Pozdrówka -
M.

Jeśli chcesz dodać odpowiedź, zaloguj się lub zarejestruj nowe konto

Jedynie zarejestrowani użytkownicy mogą komentować zawartość tej strony.

Zarejestruj nowe konto

Załóż nowe konto. To bardzo proste!

Zarejestruj się

Zaloguj się

Posiadasz już konto? Zaloguj się poniżej.

Zaloguj się


  • Zarejestruj się. To bardzo proste!

    Dzięki rejestracji zyskasz możliwość komentowania i dodawania własnych utworów.

  • Ostatnio dodane

  • Ostatnie komentarze

    • Przygniata mnie ten ciężar nocy. Siedzę przy stole w pustym pokoju. Wokół morze płonących świec. Poustawianych gdziekolwiek, wszędzie. Wiesz jak to wszystko płonie? Jak drży w dalekich echach chłodu, tworząc jakieś wymyślne konstelacje gwiazd?   Nie wiesz. Ponieważ nie wiesz. Nie ma cię tu. A może…   Nie. To plączą się jakieś majaki jak w gorączce, w potwornie zimnym dotyku muskają moje czoło, skronie, policzki, dłonie...   Osaczają mnie skrzydlate cienie szybujących ciem. Albo moli. Wzniecają skrzydłami kurz. Nie wiem. Szare to i ciche. I takie pluszowe mogło by być, gdyby było.   I w tym milczeniu śnię na jawie. I na jawie oswajam twoją nieobecność. Twój niebyt. Ten rozpad straszliwy…   Za oknami wiatr. Drzewa się chwieją. Gałęzie…. Liście szeleszczą tak lekko i lekko. Suche, szeleszczące liście topoli, dębu, kasztanu. I trawy.   Te trawy na polach łąk kwiecistych. I na tych obszarach nietkniętych ludzką stopą. Bo to jest lato, wiesz? Ale takie, co zwiastuje jedynie śmierć.   Idą jakieś dymy. Nad lasem. Chmury pełzną donikąd. I kiedy patrzę na to wszystko. I kiedy widzę…   Wiesz, jestem znowu kamieniem. Wygaszoną w sobie bryłą rozżarzonego niegdyś życia. Rozpadam się. Lecz teraz już nic. Takie wielkie nic chłodne jak zapomnienie. Już nic. Już nic mi nie trzeba, nawet twoich rąk i pocałunku na twarzy. Już nic.   Zaciskam mocno powieki.   Tu było coś kiedyś… Tak, pamiętam. Otwieram powoli. I widzę. Widzę znów.   Kryształowy wazon z nadkruszoną krawędzią. Lśni. Mieni się od wewnątrz tajemnym blaskiem. Pusty.   Na ścianach wisiały kiedyś uśmiechnięte twarze. Filmowe fotosy. Portrety. Pożółkłe.   Został ślad.   Leżą na podłodze. Zwinięte w rulony. Ze starości. Pogniecione. Podarte resztki. Nic…   Wpada przez te okna otwarte na oścież wiatr. I łka. I łasi się do mych stóp jak rozczulony pies. I ten wiatr roznieca gwiezdny pył, co się ziścił. Zawirował i pospadał zewsząd z drewnianych ram, karniszy, abażurów lamp...   I tak oto przelatują przez palce ziarenka czasu. Przelatują wirujące cząsteczki powietrza. Lecz nie można ich poczuć ani dotknąć, albowiem są niedotykalne i nie wchodzą w żadną interakcję.   Jesteś tu we mnie. I wszędzie. Jesteś… Mimo że cię nie ma….   Wiesz, tu kiedyś ktoś chodził po tych schodach korytarza. Ale to nie byłaś ty. Trzaskały drzwi. Było słychać kroki na dębowym parkiecie pokoi ułożonym w jodłę.   I unosił się nikły zapach woskowej pasty. Wtedy. I unosi się wciąż ta cała otchłań opuszczenia, która bezlitośnie trwa i otula ramionami sinej pustki.   I mówię:   „Chodź tutaj. Przysiądź się tobok. Przytul się, bo za dużo tej tkliwości we mnie. I niech to przytulenie będzie jakiekolwiek, nawet takie, którego nie sposób poczuć”.   Wiesz, mówię do ciebie jakoś tak, poruszając milczącymi ustami, które przerasta w swojej potędze szeleszczący wiatr.   Tren wiatr za oknami, którymi kiedyś wyjdę.   Ten wiatr…   (Włodzimierz Zastawniak, 2025-12-10)    
    • Singli za dużo, to 1/3 ludności. Można się cieszy, że tyle jest wolnych. W każdym wieku ludziom kogoś brakuje.
    • @Wędrowiec.1984 Jakoś je starałem posegregować, ale istnieje wiele innych. W Polsce mamy ok. 10 milionów singli i ta liczba rośnie, więc uznałem, że poezja powinna też się tym zająć. Pozdrawiam
    • Ból zaciska na skroni palce  cienkie, twarde, szklane, jakby ktoś ulepił je z odłamków reflektora, który pękł od zbyt głośnego światła. Wpycha mi w czaszkę powietrze ostre jak tłuczona szyba, jakby każdy oddech był drzazgą rozjarzonego żaru, w którym ktoś spalił swój ostatni obraz.   Czuję, jak myśl tłucze się o moją kość czołową, jakby chciała wybić sobie ucieczkę, zanim skurczy się do rozżarzonej kuli.   Oddycham sykiem. Oddychawłamóknieniem. Oddycham światłem, które nie oświetla – tylko wypala świat kawałek po kawałku, systematycznie, metodycznie, jak kwas, który zna mój wzór chemiczny, mój rytm, moje wszystkie uniki. Ona prześwietla mnie jak rentgen zrobiony z błysku widzi we mnie nerwy, zanim ja je poczuję.   Dźwięki stoją jak martwe ryby w słojach formaliny: oblepione szumem, przykryte bębenkowym całunem, wypatrują mojej uwagi – rozproszonej, popękanej, jakby każda synapsa pisała zaklęcia przeciwko ciszy, jakby mózg uczył się alfabetu tego pierdolonego bólu poprzez puls.   Nacisk wcina się we mnie głębiej niż sen, głębiej niż jawa, głębiej niż wszystkie myśli: jest czysty, nieubłagany, bezczelnie precyzyjny. Nic nie udaje. Ona nie kłamie – uderza prosto, uderza w punkt, jak neurolog-sadysta, który nie używa eufemizmów, bo ma twoją mapę nerwów zaśmieconą swoimi flagami. Nudności oplatają mnie jak zwierzę zrobione z wilgoci i ołowiu, jak drapieżnik, który zna mój żołądek lepiej niż ja.   Próbują mnie wypchnąć z mojego ciała, a potem wciągają z powrotem – jakby chciały mnie mieć w sobie na stałe, jako tę cholerną świadomość, którą trzeba strawić.   Rozkłada mnie na części jak fizyk, który bada materię od środka na zewnątrz, fala po fali, wibracja po wibracji. Światło patrzy na mnie jak ślepe bóstwo zrobione z igieł; niczego nie żąda, ale wszystko przeszywa.   Tętni za powieką, tętni tak, jakby za gałką poruszał się oddzielny, wściekły organizm – szary impuls, skurcz za skurczem, jak sejsmograf zawieszony wewnątrz czaszki, który odbiera tylko trzęsienia ziemi.   Skroń parzy, szczęka drewnieje, oczy szczypią, jakby słońce przykładało mi do źrenic swoje gorące monety, żądając zapłaty za każdy gram ciemności, który we mnie gasi.   Przedmioty stoją nieruchome i przejrzyste, płoną odwrotnym blaskiem,  blaskiem, który nie daje ciepła, tylko wiedzę. Do dupy wiedzę. Cienie dymią bólem.   Słyszę głowę dzwoniącą ciszą  jakby wielki mosiężny dzwon właśnie bił wewnątrz moich zatok. Wchodzę w ten atak jak w obrzęd przejścia, w równanie, które można rozwiązać tylko własnym, przeklętym pulsem. Ona jest nauczycielką, puls jest kapłanem, mrok jest księgą, a ja jestem zdaniem, które zamiera w połowie, niezdolne do postawienia kropki. Tabletka, pogryziona przez nadzieję, leży jak relikwia niezawierzonego planu – świadectwo ulgi, która nigdy nie miała okazji nadejść.   Uśmiecham się pod nosem: nie trzeba leku, żeby się poddać tej szmacie. Wystarczy zgodzić się, pozwolić jej wyssać z człowieka wszystkie dzienne pewniki, aż zostanie tylko cienki szlak – migoczący ślad na rozpalonym ekranie świadomości. Jestem przejrzysty. Nie winem, nie uniesieniem, nie letnim rozproszeniem – tylko szarym uderzeniem, które wybiela człowieka do zawiasów czaszki, wyskrobuje z niego zamiary, a na koniec zostawia w środku iskrę: zimną, krystaliczną, prawdziwą. Jedyną prawdziwą rzecz w tym całym burdelu. Mrok migocze, jakby ktoś zmielił tysiąc płatków ołowiu i rozsypał ich pył, żeby zobaczyć, czy potrafię w nim utonąć. Ona potrafi kochać okrutnie. Ale kocha, do cholery, uczciwie  pali od środka, wypala skupieniem, aż leżę w jej uścisku niby bezwładny, a jednak w środku czuwam czystym, ostrym płomieniem, którego żaden zdrowy dzień, choćby promieniał pewnością, nie potrafi zrozumieć. I niech się jebie.            
    • @jeremy uważaj, żeby ci ktoś nie ogołocił :)
  • Najczęściej komentowane

×
×
  • Dodaj nową pozycję...