-
Ostatnio w Warsztacie
-
Waldemar_Talar_Talar 19 774
Tylko on - przyjaciel
z dzieciństwa - zawsze
cierpliwie słucha jego
gorzkich wyznań
Tylko on robi to nawet
dziś - nie używając
przeciwko niemu słów
ostrych jak nóż
Tylko on - mały ale
o dużym sercu miś
z którym rozmawiając
nie wstydzi się łez2
-
-
Najczęściej komentowane w ostatnich 7 dniach
-
- 50 odpowiedzi
- 1 375 wyświetleń
-
- 42 odpowiedzi
- 1 047 wyświetleń
-
- 38 odpowiedzi
- 999 wyświetleń
-
- 32 odpowiedzi
- 734 wyświetleń
-
- 31 odpowiedzi
- 727 wyświetleń
-
-
Zarejestruj się. To bardzo proste!
Dzięki rejestracji zyskasz możliwość komentowania i dodawania własnych utworów.
-
Ostatnie komentarze
-
Przez Alicja_Wysocka · Opublikowano
@iwonaroma No i tak to czasem bywa z czasem. A niech tam sobie zostanie w wierszach. Iwono, bardzo gustownie spięłaś słowem jak broszką, winszuję :) A huśtawka wytrzyma? -
.thumb.jpg.b66daf18cc3b5c3903dff7073373af8f.jpg)
Przez Poet Ka · Opublikowano
@Arsis piękno, smutek, symbol, forma graficzna - która mi się podoba i tak zwane lśnienie (promyk - idąc za L.M.Montgomery) -
Przez Alicja_Wysocka · Opublikowano
@Gra-Budzi-ka Oj,Zaloguj się, aby zobaczyć zawartość.
jakie fajne! -
Przez .KOBIETA. · Opublikowano
@Poezja to życie oby perfekcyjnie zabijał ! I bezboleśnieZaloguj się, aby zobaczyć zawartość.
pozdrawiam ! -
Przez Arsis · Opublikowano
Przechodzą cicho, mając przeszklone spojrzenia. W przedpokoju. W pokoju. W noc ciemną i tkliwą. W noc majową. W pełną szumiących liści, pełną drzew, gałęzi, podziemnych korzeni. I w tę noc podążają moje złudy, widma… Te moje odwieczne i wciąż milczące od lat pięćdziesięciu chore iluminacje. Przepoczwarzają się. To znów nieruchomieją. Ale są. I płyną naprzeciw obłokom bez-szepnie. Albo szepczą jak wiatr na przekór milczenia. Albo stwarzają się od początku. I znowu. I wiecznie… Dręczy mnie ta struna. Zaciska się coraz ciaśniej. W bolesnym skowycie powolnego rozpadu. W progu uchylonych drzwi leży zakurzone truchło jakiegoś ptaka. Szkielet obsypany piórami. I ten szkielet podobny raczej do szkieletu człowieka, lecz z białą podłużną czaszką i z otwartym w jakimś zastygłym grymasie dziobem. I z czarnymi oczodołami niewidzącej śmierci. Tej samej, która naznaczyła spojrzenia mojej matki i ojca, kiedy ich oczy wyrastały z czarnej, błotnistej, mokrej od deszczu ziemi. Wyrastały jak kiełkujące pąki jakiejś melancholii spomiędzy kwiatów białych chryzantem. A więc rozbił się przed wiekami ten ptak, nie-ptak. Roztrzaskał w koszącym locie. W gazetach pisano wtedy: to było samobójstwo. (Włodzimierz Zastawniak, 2026-05-05)
-
-
Najczęściej komentowane
-
-
Wiersze znanych
-
Najpopularniejsze utwory
-
Najpopularniejsze zbiory
-
Inne
Rekomendowane odpowiedzi