Sonety podejrzane III

[Alicja G.]

Rękawiczka

Na czarno-białym zdjęciu ukryła się zebra.
Razem z zebrą Murzyn (wskakiwał na nią w biegu),
białe rękawiczki i para brudnych getrów -
to wszystko też zniknęło przed laty ze zdjęcia.

Murzyn zostawił dziecko - malutkiego Negra,
który podrósł tymczasem (gdzieś po latach siedmiu)
i nagle dziś - w Zimbabwe - wrócił do Rodezji,
rękawiczek i skarpet, ojca i zwierzęcia.

Objął śliczną Murzynkę i tak do niej mówi:
"Mell, zobacz jak na zebrę wskakuje mój stary!
Tak... ten w getrach, ma białe rękawiczki. Zgubi

je za chwilę i siebie, bo zbyt małej wiary
byłem i nie widziałem go choćby jeden raz
nigdzie - nawet tu, na tej fotce - przez wiele lat."

[Oxyvia]

To o zacieraniu się pamięci o zmarłych bliskich. Bardzo smutne zjawisko, które powoduje wyrzuty sumienia wobec tych, co odeszli, bo kiedyś byliśmy absolutnie pewni, że nigdy nie zatrze nam się ich drogi wizerunek...
Gubimy ich po drodze, tak samo jak drobne monety.