odcienie

[anna_rebajn]

nie lubisz gdy mówię o śmierci
a przecież nawet wiersze umierają
na stronach pożółkłych i kruchych

i liście

gdy spadają nie płaczą przy ziemi
i płatki stokrotek umarły w ogrodzie
a nikt ich nie żegnał

i deszcz
też odchodzi
zostawiając na policzkach tylko smugi

i cienie mijają
tańczące na ścianach
i brzoza co przylgnęła liściami do szyby
bo bała się wiatru
pamiętasz

ktoś chciał coś powiedzić a nie mógł już mówić