Skocz do zawartości
Polski Portal Literacki

Wielkie przygody małej figurki Sindbada żeglarza


Rekomendowane odpowiedzi

     Kałuże pośród bujnej i zielonej trawy zrodzone,

Wielkie i głębokie niczym stawy,

Różnią się od tych powstałych na drodze,

Płytkich, cuchnących i szkaradnych,

 

Szczególnie te po kilkudniowych ulewach,

Zrodzone w porosłych soczystą trawą rozległych zagłębieniach,

Niczym wielkie wody lustra,

Na tle zieleni tak piękne z daleka,

 

Gdy tych wielkich kałuży nieznaczna mętność,

Kontrastuje z traw wysokich bujną zielenią,

Szczególnie w samym środku lata,

W którym miast słońca zagościła wielodniowa ulewa…

 

Wiele lat temu kilkudniowe ulewy,

Zrodziły wielkie kałuże,

Naokoło niewielkiego domku mej babci,

Rozmiarami niewielkim stawom podobne,

 

Niewielki domek mojej babci,

Otoczony naokoło wielkimi kałużami,

Ostrym górskim powietrzem smaganymi,

Pośród bujnej zieleni soczystej trawy zrodzonymi,

 

Zdawał się odmalowywać obraz surrealistyczny,

Majakom sennym wyłącznie właściwy,

A mimo to niesamowicie piękny,

Swym pięknem do głębi wrażliwości przenikający…

 

Przebywając dnia tego w domku mojej babci,

Będąc ogromnie ciekawym świata kilkulatkiem,

Gdy podziwiałem z okna te wielkie kałuże,

Zapragnąłem z bliska im się przyjrzeć,

 

Szczególnie jedna była szeroka,

Iż cały domek by sobą objęła,

Niczym całe babcine podwórko rozległa,

Babcinemu podwórku powierzchnią dorównywała,

 

Celem zaspokojenia dziecięcej kilkulatka ciekawości,

Powziąłem zamiar kałużo-znawczej wycieczki,

Niezwykle poważnej naukowej ekspedycji,

Dla brzdąca jakże bogatej w poznawcze walory…

 

Zabrałem z sobą na wycieczkę nietypowego towarzysza,

Jakim była mała plastikowa figurka,

Niewiele większa od mej dłoni palca,

A była to figurka przedstawiająca Sindbada żeglarza.

 

Ten mały bohater wykonany z gumy,

Nie bał się nawet najstraszliwszej przygody,

Na dnie mojej kieszeni schowany,

W mej wyobraźni również wielkich kałuży ciekawy.

 

Pomiędzy wielkimi kałużami spacerując,

Zroszone mżawką wielkie lustra wody podziwiając,

Malutką figurkę w swych rączkach obracając,

Swą dziecięcą ciekawość świata zarazem rozbudzając,

 

W swej dziecięcej wyobraźni skrycie marzyłem,

By samemu stać się Sindbadem żeglarzem,

Pożeglować przez tę wielką kałużę,

Niczym przez wzburzone pełne niebezpieczeństw morze,

 

Wyobraźnia małego dziecka,

Ostrym górskim powietrzem rozbudzona,

Hen, za dalekie morza powędrowała,

Gdzie czekała na zuchwalców wielka przygoda,

 

Gdy tak pośród soczystej trawy spacerując,

Bujnej wyobraźni ponieść się pozwalając,

Wizję swych dalekomorskich przygód snując,

O całym świecie naokoło zapominając,

 

Przemoczywszy w mokrej trawie letnie buty,

Niechętnie postanowiłem wrócić na babcine podwórze,

Figurkę Sindbada mimowolnie wsuwając do kieszeni,

Zapomniałem iż kryła na dnie dziurę,

 

Sam nie pamiętam gdzie i kiedy zgubiłem,

Tę Sindbada żeglarza malutką figurkę,

Gdy pochłonięty popołudniowym, letnim spacerem,

Zapomniałem sprawdzić przed powrotem kurtki kieszenie,

 

Zajęty w zupełności smacznym obiadem,

Siedząc na taborecie w kuchni babcinej,

Zapomniałem całkiem o maleńkim Sindbadzie,

Dopiero po czasie orientując się o zgubie,

 

Zajęty dnia codziennego dziecięcymi sprawami,

Nie zaprzątałem swej głowy zgubionymi zabawkami,

Goniąc wciąż za nowymi przygodami,

By utkać swe dzieciństwo bezcennymi wspomnieniami…

 

I został zapewne gdzieś w wysokiej trawie,

Niedaleko tej wielkiej kałuży rozległej,

Gdy o poniesionej, niepowetowanej stracie,

Zorientowałem się dopiero po moim wyjeździe…

 

Dzisiaj dopiero wieczorem w fotelu siedząc,

Trzydziestkę na karku niestety już mając,

W przygodach Sindbada żeglarza się  rozczytując,

Bezcennym wspomnieniom z dzieciństwa zarazem się oddając,

 

W całej swojej żałosnej naiwności,

Nieprzystojącej mojemu poważnemu wiekowi,

Oddaję się na powrót marzeniom dziecinnym,

Których powstydziliby się nawet dumni ,,pierwszoklasiści”.

 

I kiedy tamto bezcenne wspomnienie,

Powróciło do mnie z wieczornego wiatru powiewem,

Powracam myślami ku malutkiej figurce,

Zgubionej niegdyś w wysokiej zielonej trawie…

 

I naiwnie marzę,

Że może mój tamtej wycieczki towarzysz,

Pośród wysokiej zielonej trawy,

Wyruszył na spotkanie swej wielkiej przygody,

 

Może kiedyś na słoika zakrętce,

Przepłynął całą tę wielką kałużę,

Niczym na wielkim, potężnym okręcie,

Wzburzone rozległe morze,

 

Zapewne spotkawszy na swej drodze,

Wielką i paskudną skrzeczącą ropuchę,

Uskoczył zaraz w bok w wysoką trawę,

By nie pomyliła go z małym owadem,

 

A może i znalazł między wysoką trawą,

Błyszczącą monetę dwuzłotową,

Która odtąd była jego tarczą,

Niczym perski kałkan okrągłą,

 

A może z porzuconej w trawie wykałaczki,

Przysposobił sobie ostrą włócznię,

U boku z którą stawał w szranki,

Goniąc czmychającą przed nim przygodę,

 

Może niejednego pięknego motyla,

Bez trwogi z jadowitym wrogiem w szranki stając,

Oswobodził z sieci szkaradnego pająka,

Ostrą włócznię między odnóża bestii wbijając,

 

Żegnającego się z życiem owada uwalniając,

Pięknoskrzydłego ku błękitnemu niebu wypuszczając,

Głowy w tamtą stronę nawet nie odwracając,

Za nową przygodą bezzwłocznie goniąc…

 

Zapewne znalazłszy opuszczoną wielką skorupę ślimaka,

Zamierzył z niej skonstruować dwukołowy rydwan,

Umocowawszy na osi z krawieckiej igły koła,

Z sklejonych żywicą sosen kapsli po butelkach,

 

A zaprzągłszy go w cztery rzędy polnych świerszczy,

Pędził nim dumny pośród wiejskich bezdroży,

Niczym niegdyś waleczni wojowie celtyccy,

Na spotkanie kolejnej wielkiej przygody,

 

Nacierając nim w pędzie szaleńczym,

Na skupiska polnych chrabąszczy,

Kryjących się pośród soczystej trawy,

W dogodnym szyku obronnym,

 

Niczym nieustraszeni celtyccy jeźdźcy,

Rozbijający przed wiekami kolumny rzymskich żołnierzy,

Pędząc rozbił wielkie skupisko chrabąszczy,

Potęgą swego uderzenia rozsypując ich szyki…

 

Być może nocą przy pełni księżyca,

Zakradł się niepostrzeżenie do wiejskiego kurnika,

By maleńkie puszyste kurczątka,

Ocalić przed apetytem łakomego lisa,

 

By skradającemu się nocą lisowi,

Pokrzyżować jego chytre plany,

By ostrymi zębami nie ukrzywdził,

Maleńkich kurczaczków bezbronnych,

 

Pośród wrzaskliwego przerażonych kur hałasu,

Zastąpił dziarsko drogę lisowi nieustępliwemu,

W lisich ślepi złowieszczym blasku,

Nie zawahawszy się dokonać bohaterskiego czynu,

 

Odważnie stanął w obronie bezradnych kurcząt,

Przed ociekającą śliną srogiego lisa paszczą,

Atakując go zawzięcie zaostrzoną wykałaczką,

Niczym najprawdziwszą średniowieczną włócznią,

 

Niczym niegdyś z ziejącymi ogniem smokami rycerze,

Stanął mężnie do walki z rudym lisem,

Wykałaczką zaostrzoną przebijając mu podniebienie,

W zapamiętałej walki ferworze,

 

Pokonanego zmuszając do ustąpienia,

Ku rozległym polom zroszonym blaskiem księżyca,

Opuszczenia ze wstydem drewnianego kurnika,

Goryczy wstydliwej porażki przełknięcia…

 

Może na swych maleńkich nóżkach,

Przemierzył okoliczne rozległe podwórza,

Gdzie głowę jego skryła wysoka trawa,

Niewidocznym go czyniąc dla ludzkiego oka,

 

Może udał się ku pobliskim rzekom,

Naprzeciw nieznanym przygodom,

Oddając swój podziw słońca wschodom i zachodom,

Ku nowym wyzwaniom codziennie się budząc,

 

Może i popłynął z prądem najbliższej rzeki,

Choćby na łupinie zwykłego orzecha,

Choćby i na sam koniec świata,

Zabierając z sobą na zawsze moje wspomnienia…

 

Kiedy ostatnia strona baśni została przewrócona,

Rozbudziła z dzieciństwa rzewne wspomnienie,

Tej maleńkiej figurki Sindbada,

Która kiedyś zaginęła pośród szczęśliwego dzieciństwa,

 

Oddając się temu jednemu z dzieciństwa wspomnieniu,

Pośród przyjemnego letniego wieczoru,

Wierzyłem iż zaznał równie wspaniałych przygód,

Co niegdyś jego literacki pierwowzór…

 

I kiedyś opowiedział swe liczne przygody,

Letniego wiatru powiewowi,

By dotarły także i do uszu moich,

Z lekkim wietrzykiem wieczornym…

--------------------------------------------------------------------

Opowiadanie to adresowane jest do młodego czytelnika i proszę by jako takie było oceniane.

Odnośnik do komentarza
Udostępnij na innych stronach

Jeśli chcesz dodać odpowiedź, zaloguj się lub zarejestruj nowe konto

Jedynie zarejestrowani użytkownicy mogą komentować zawartość tej strony.

Zarejestruj nowe konto

Załóż nowe konto. To bardzo proste!

Zarejestruj się

Zaloguj się

Posiadasz już konto? Zaloguj się poniżej.

Zaloguj się


  • Zarejestruj się. To bardzo proste!

    Dzięki rejestracji zyskasz możliwość komentowania i dodawania własnych utworów.

  • Ostatnio dodane

  • Ostatnie komentarze

    • oddalam się od prawideł ułożonych wersów zatracam częściej w szklane oko nie szkiełko każe wstrzymać oddech gdy wylewa się słowo   gdyby o tym wiedział wieszcz napisałby pewnie tylko  dwanaście zgłosek w jednym szeregu stanął może nawet uderzył w klawiaturę zamiast w dzwony                        
    • Światło pod sufitem. Długi rząd brzęczących jarzeniówek. Brudna, żółtawa biel poprzetykana czernią rozkładu i defragmentacji. Zupełnie jak wybrakowane uzębienie starca. Choć w zasadzie trupa, żywego jeszcze, ale trupa. Przechodzę. Idę. Nieskończona dal. Usiana opiłkami żelaza podłoga. Śmierdzące smarami zgarbione korpusy martwych frezarek. Jakichś urządzeń niewiadomego przeznaczenia… Zapaliłem świeczkę. Nie jedną. Kilka. Cały las świeczek. Płoną wszędzie. Na podłodze. Stole. Lastrykowych parapetach, krzesłach, drewnianych półkach regałów. Pełnych, uginających od starych, rozsypujących się książek. Pozostałości po umarłym ojcu, umarłej matce... Płoną i drżą płomienie. Żółte, drgające płomyki. Drgające od oddechów niewidzialnych widm. W mroku nocy z zaprzepaszczonej otuliny snu. Matka przychodzi czasami. Widzę ją. Przychodzi z uśmiechem. Z werwą. Albo z jakąś pretensją. Z marsową miną. Przychodzi sama albo z ciotką, albo z ojcem. Ale zawsze wyrazista. Jakby przesycona kolorami. I cała w falujących płachtach. Jakichś falujących częściach zwiewnej garderoby. Jakiejś takiej, której nigdy nie nosiła za życia. Wielokolorowych, wyciętych niczym z modowego żurnalu peniuarach długich do samej ziemi. A zatem przechodzą przeze mnie. Wychodzą ze ścian. Idą. Płyną. Stąpają bezgłośnie po dębowej klepce. W pokoju. W przedpokoju. W całej amfiladzie długiej jak rodny kanał martwej od dawna rodzicielki. Niekończącej się gardzieli jakiegoś przejścia. Jakiegoś korytarza z tego do tamtego życia albo śmierci. Idziesz ze mną? Czy idziesz? Dlaczego milczysz?   Świece płoną. Jedna przy drugiej. W odstępach. W oddaleniu. W nicości nocy… Drgające ogniki. Deliryczne cienie na suficie i ścianach. Skrzydlate. Bezskrzydłe. Albo wypełzające dopiero z kokonów. Nieporadne… Rozmaite, nienasycone jestestwa. Metamorficzne egzystencje. Wyczulone na każdy najmniejszy nawet ruch. Na każde poruszenie, nawet tak szybkie, że przekształcające się momentalnie w nieruchomość. W cienistą skamielinę. W odwieczny kamień pokryty zielonym mchem zagradzający przejście do drugiego pokoju. Skąd tu nagle taka bariera? Ta niemożność przejścia? Owiewa mnie leśny chłód po twarzy, po skroniach i plecach. Las szumiący wokół. Szumiące wokół dęby. Za oknami otwartymi na oścież… Za oknami gałęzie. Liście… Cicho. Ciii… Ktoś idzie ulicą. Chodnikiem. Trotuarem. Ktoś spóźniony na umówione spotkanie w parku okraszonym nocną ciszą. Tam, przy ławce. Przy tym dębie, kasztanie, topoli… Tam wtedy. Tam, kiedyś… To było kiedyś… To było…   Dlaczego milczysz? Przecież jestem. Przyszedłem. Wprawdzie po czasie, ale jestem. Rozglądam się wokół, lecz jedynie wirują lodowe kryształki w sześcianach powietrza. W żółtawej poświacie latarni, które giną w przymglonej substancji czasu. I płyną powoli, powoli. Powoli… Całe flotylle kłębiących się, zapomnianych… Dawno umarłych. Nieistotnych… Zatracających się na powrót w ciszy… Milczysz, albo zmieniłaś ton. Nie. To zmieniły się jedynie okoliczności. Ty, nie zmieniłaś się wcale. Cały czas milczysz w piskliwym szumie gorączki. I chowasz się, gdzieś dalej. I znikasz. Zza drzewa wychodzi starzec o siwej brodzie z gałązek i chrustu. Nie. Nie idzie. Stoi. I tylko chwieje się w podmuchach wiatru. I drży. I porusza milczącymi ustami. I opowiada coś czego dosłyszeć nie sposób. I opowiada coś z egzaltacją i pasją. I mówi wśród teatralnych gestów. Przesadnych… Kiedy podchodzę. Kiedy zbliżam się, aby dostrzec, usłyszeć cokolwiek, zatraca się wszystko, co przed chwilą wydawało się takie realne. I staje się jedynie krzakiem nagiego bzu, co zaszedł mi znienacka drogę. I staje się jedynie plątawiskiem gałęzi. Plątaniną korzeni. Podziemną egzystencją nie wiadomo czego…   Zamykam oczy. Ćwiczę zamykanie i otwieranie powiek. Otwieram. Zamykam. Otwieram szeroko. I widzę. I próbuję dostrzec. I widzę jakieś kontury. Zarysy na ścianie. Na drzwiach trzydrzwiowej szafy. Na drzwiach pokrytych fornirem. Na drzwiach starej szafy skrzydlate cienie. Na drzwiach wielki motyl rozpościera skrzydła. Szykuje się do odlotu wieka istota… Wiesz, piję Bushmills'a, taką starą irlandzką whisky. Napijesz się ze mną, tato? Masz. Pij i nie dyskutuj. Ja, piję. Uśmiecha się do mnie skrzydlata istota. Ojciec leży tu od wieków w stosie rozsypanych piór i chrzęści resztkami spróchniałego truchła. Jakiś taki niepodobny do samego siebie. Leży profilem swojej podłużnej czaszki. Czaszki podobnej cośkolwiek do jakiegoś ptaka. Patny się na mnie. Nie patrzy. Zwraca się do mnie pustymi oczodołami zasklepionymi czarną, wilgotną ziemią… Co chcesz powiedzieć, tato? Nic. Milczenie. Tylko piskliwa w uszach cisza. Tylko szum i szmer padającego zza otwartego szeroko okna deszczu. Trącane kroplami listki lśnią w półmroku. Migoczą. I drżą w żółtawej poświacie ulicznej latarni… Matka krząta się w kuchni. Przynajmniej tak mi się wydaje. Coś tam robi. Szykuje kolację wigilijną. Choć odgłosy to jakieś odległe. Płynące spomiędzy przeszłych warstw dawno minionych dziejów. Milknie wszystko. I znowu nic. Znowu piszcząca w uszach cisza. W pokoju. W pomroku pokoju lśni płaszczyzna drzwi. Lakierowana powłoka starej szafy, w której czai się pustka wiszących na pręcie pokrytych kurzem drewnianych wieszaków. Wisiały tu kiedyś płaszcze i bluzki. Marynarki. Na wewnętrznej ścianie krawaty ojca… Czy ty mnie kochasz? Powiedz. Mów. Albowiem dawno nie było kochania. Wiesz, przychodzą do mnie. Przychodzą jakieś osobistości, płaskie jak książkowe fotografie. Kto to? Nie wiem. Ale chyba są ważni, bo wyniośli i sztywni. Tacy królewscy. Masz, pij. Dlaczego milczysz? Rozgrzewa mnie w środku kolejny łyk alkoholu. Trunek to szlachetny. Herbaciany. Potrójnie destylowany. Nie uroń tylko kropli, bo spłynie ci po brodzie palącą do szpiku kości rozpaloną strugą.   Przychodzą do mnie znowu. Aktywizują się po śmierci. Przechodzą przez ściany i drzwi. Przechodzą w ciszy i jakoś tak obojętnie. Nie patrzą na mnie te natrętne mary. Te najgorsze widma. Owijają się w przezrocza minionych dni. Za otwartymi oknami drzewo przy drzewie. Dęby, kasztany... Kładące po sobie liście topole. I te topole strzeliste do nieba. I te topole trzeszczące w pochyleniach od wiatru… Ktoś znowu idzie. To ja idę pomału. Wstałem i idę powoli jak ktoś, kto uczy się dopiero chodzić. Idę, stanąwszy po długim leżeniu. Po długiej niemocy. Po gorączce toczącej ciało. Idę daleko, nie wiadomo gdzie. Chyba do toalety oddać mocz, choć oddałem go już wszędzie… I obejmuję ściany, próbując utrzymać równowagę z powodu ogromnego pędu kuli ziemskiej. Przytulam się do niczego, będąc niczym i nigdy nie będąc czymkolwiek ponad nicość. Ponad okrutną nicość i pustkę lodowatego wszechświata. Płynąłem. Płynę. I jeszcze raz płynę. Byłem wszędzie. I byłem równocześnie w kilku innych czasach i przestrzeniach. Być może we śnie. W malignie. Na jawie…   Coś się świeci nade mną. Coś się do mnie przymila. Coś nagiego w swoim bezwstydzie. Otula mnie ciemny poemat z piekła rodem. W szumach i piskach. W szmerach i cichych stukach w żeliwnych rurach. W starych rurach. W plątaninie starych żeliwnych rur. Jakieś jęki i szepty. Jakieś przekleństwa hydraulików. Nade mną mieszka jedynie nicość. Pustka tak przeogromna, że aż rozsadza czaszkę w swoim bolesnym pulsowaniu. I w tej pustce czyjeś kroki. Powolne kroki. Czyje? Czy to ty, tato? Milczysz, a więc milcz dalej. Tak jak milczysz do tej pory swoim grobowym milczeniem. Matka? Nie. To nie ona. Ponieważ poszła już sobie po chwilowym krzątaniu się po kuchni. Stwierdziła, że nic tu po niej. A przyszła jedynie z przyzwyczajenia. Pokrzątała się w kurzu i w pyle. W pajęczynach… W zapleśniałych tworach wypełzających z ciemnych kątów. A więc przywołało ją tutaj jej własne echo przeszłości. Poszła sobie. Zniknęła w drzwiach, w półmroku klasztornym pełnym umarłych twarzy. Poszła jak wtedy, rzucając na pożegnanie swój cień na ogród.   Przy stole stoi odsunięte krzesło. Na stole pęknięty wazon z pękiem uschnięty melancholii. Na stole talerz z okruchami czerstwego chleba. A więc ktoś tu był na tej ostatniej wieczerzy. Skosztował ciała Chrystusa i jego krwi. Lecz ta krew miała posmak irlandzkiej, potrójnie destylowanej whisky. Pusta butelka mieni się w drgających płomieniach świec. Napijesz się ze mną, Jezu? Masz, pij. Kilka kropel spadło na twoje wytarte dżinsy. Masz za sobą długą podróż. Jego płonące oczy. Jego świecący na głowie diadem. Na co ci on? Po co? Kładzie na stole naszyjnik z pereł. To nic. To tylko kamienie, kamienie… Powtarza jak echo. Powtarza cicho… Była tu twoja matka, mówi. Wiem, odpowiadam. Lecz widzę nagle, że jest nagi. I widzę jego wargi nabrzmiałe. Coś chciał jeszcze powiedzieć, lecz milczy. I rysuje w powietrzu kręgi. Ramionami oplata swoje smukłe nogi i ręce. Słyszę go w szmerze przesuwanego krzesła. Mówi coś. Mówi, porusza obrzmiałymi, sinymi ustami… Wstaje i idzie. Ku zaskoczeniu cały w bieli. W falujących, w powiewających szatach… I ostrymi skrzydłami bez szelestu się w niebo wzbija, jak ptak… I uderza mnie cisza. Cisza tak wielka, że aż ogłuszająca. Cisza tak wielka, idąca jak fala za falą...   Otwieram oczy. Otwieram szeroko. Razi mnie słońce, co wpada z ukosa. Na podłodze, na sękach, na słojach dębowej klepki… Na suficie plama zacieku. Wznoszące się drzewo żeliwnych rur… Drapie mnie w gardle. Dusi wirujący w powietrzu kurz. Świece dopaliły się do końca. Spalone knoty. Stearynowe kikuty...   Jesteś tu jeszcze?   (Włodzimierz Zastawniak, 24-12-25)      
    • Typowy typ typuje topy.   Warszawa – Stegny, 25.12.2024r.
    • Święta Choinka   Śnieg Prezenty   I delikatne sentymenty        
    • Dziękuję i wzajemnie życzę zdrowych i pogodnych świąt.
  • Najczęściej komentowane

×
×
  • Dodaj nową pozycję...