I uleciał cały ten zgiełk

[Arsis]

Spójrz. Ten deszcz padał w 1954. I pada dalej. Dalej. Ten deszcz. Albowiem deszcz…

 

Nocne ulice miasta w żółtawych kręgach światła.

Migający neon. Bar dla samotnych ze znudzoną obsługą w brudnych  kitlach.

Ktoś siedzi za szybą.

 

Pochylony nad talerzem owsianki.

Czy kaszy mannej podlanej owocowym sokiem.

 

Nie wiem. Twarz skryta w dłoniach.

Zgarbiony profil. Wytarta szara marynarka…

 

Lśniące kocie łby… 

 

Sunie powoli zgrzytający tramwaj, strzelając iskrami z pantografu.

 

Powiedz mi.

Jak długo już cię nie ma?

 

Skąd?

 

Od kogo

to bijące,

nagłe cierpienie?

 

Milczysz…

 

Wiem.

Nie jest lekko .

 

W kaskadach powietrza aerozol drobinek wody.

Rozpryskują się na twoich wargach i rzęsach…

 

Skapują z gzymsów krople ciężkie jak niebo. Jak cała bez ciebie wieczność. 

 

Przykładam ucho do rynny.

A w niej jakieś kołatania, wiry strumieni.

 

Pochylone słupy latarń nad trotuarem.

Porozwieszane sznury prądu od jednej do drugiej…

 

I znowu: od drugiej do następnej… 

 

Kołtuny.

Supły…

Szmaty…

 

Samochód tapla się w kałużach pełnych wody.

 

Księżyc uśmiecha się do mnie.

 

Nie. To nie księżyc,

tylko globus biura podróży na dachu stylowej kamienicy.

 

Przechylony…

 

Przejdę

pod nim.

 

Przechodzę. Niech spadnie i zmiażdży…

 

W antykwariacie

kurz na witrynie.

Na blacie. Na okładkach książek…

 

Obok precjoza. Muszelki.

Żaglowiec w butelce.

 

Wydłubana

w korze

maska czarownika.

 

Chiński cesarz budowniczy.

Wypchany słowik zapomniany na półce.

 

Kto tu jest? Czy jest tu kto?

 

Przykładam twarz

do zimnej szyby,

wypatrując najmniejszego szczegółu wśród mżących pikseli samotności…

 

Lecz jedynie wiatr targa połami

dziurawego płaszcza

a wraz z nim szumi w uszach piskliwa cisza.…

 

A więc nie ma tu ciebie.

I nigdy nie było…

 

Za płotem szeleszczą płachty folii

na placu budowy. 

I tarmoszą się nisko przy wilgotnych grudach rozkopanej ziemi.

 

Te zmory.

Te widma ze snu

udręczone cierpieniem.

 

Szpalty fruwających gazet niczym łopoczące ptaki lepiące się do skroni…

 

(Włodzimierz Zastawniak, 2024-04-18)

 

 

 

Edytowane 18 Kwietnia przez Arsis (wyświetl historię edycji)