Dzien kapitulacji

[Rybowicz]

Jeszcze stawiasz zaciekły opór,
czterdziestoletnia.
Za wszelką cenę
nie dać się wygryźć z młodości.
Coraz ci trudniej
wtłoczyć się
w amerykańskie dżinsy.
Maseczki i kosmetyki
z trudem zastępują
młodą skórę.
Barwniki nie działają wiecznie.

Aż przychodzi dzień,
że kapitulujesz.
Stajesz rano przed lustrem,
blada.
Badasz palcami swoje policzki
i postanawiasz nagle
nie robić od dziś makijażu.

Być może płaczesz wtedy
patrząc martwo
na białą flagę
swojej twarzy.