Skocz do zawartości
Polski Portal Literacki

Rekomendowane odpowiedzi

Opublikowano

Wiersze też miewają zgony

mija doba wiersz odpływa

ginąc śmiercią naturalną

tak na forum się odbywa.

 

Jeśli chcecie poznać teraz

w tym temacie moje zdanie

wiersz tu niczym nie zawinił

bo on walczył o przetrwanie.

 

Winny temu autor wiersza

bo splendory chce garściami

czerpać oby jak najwięcej

więc nie liczy się z faktami.

 

Wstawia ciągle wiersz za wierszem

a tym samym wiersz sprzed doby

sam kieruje do lamusa

pytam - dobre to sposoby?

 

Sam tak czynię nie wiem, czemu

i o skruchę mi nie chodzi

jeśli jurny jest poeta

to i wiersz za wierszem płodzi.

 

Potem szybko go porzuca

dla swej weny vel sympatii

aby wspólnie spłodzić nowy

niczym rodzic bez empatii.

 

Opublikowano

@zyzy52

Sami sobie w tym kociołku

gotujemy lub pichcimy

dania główne bez przepisu

więc się zbytnio nie dziwimy.

 

Nasi wierni czytelnicy

pewnie inne zdanie mają

ale milczą i pod wierszem

komentarzy nie wstawiają.

 

Nie brakuje też i takich

którzy punktem nas nagrodzą

jednak wiersza nie negują

a tym bardziej nie posłodzą.

 

Pozdrawiam :)

He Ja

 

Opublikowano

@Henryk_Jakowiec Jeśli chciałeś wzbudzić wyrzuty sumienia z powodu codziennego spamowania wierszami, to ze mną Ci się trochę udało ;D

A tak serio - nie jest tak źle. Niektóre moje wiersze przepadły w zasypie innych utworów, ale są i takie, które od czasu do czasu odżywają, gdy ktoś uparty w nie zabłądzi. Zatem na podstawie osobistych doświadczeń mogę stwierdzić, że nie ma tragedii ;)

Opublikowano

@error_erros

Nie neguję tego trendu

bo codziennie też od nowa

wiersz rozprawia się z impasem

niosąc w sobie mądre słowa.

 

Krytykować nie zamierzam

za inwencję i myśl twórczą

często sam przy wierszu siedzę

chociaż kiszki z głodu burczą.

 

Jestem za tym i popieram

lekkość pióra, twórczą wenę

czytelnicy decydują

i stawiają nam ocenę.

 

Pozdrawiam :)

He Ja

Jeśli chcesz dodać odpowiedź, zaloguj się lub zarejestruj nowe konto

Jedynie zarejestrowani użytkownicy mogą komentować zawartość tej strony.

Zarejestruj nowe konto

Załóż nowe konto. To bardzo proste!

Zarejestruj się

Zaloguj się

Posiadasz już konto? Zaloguj się poniżej.

Zaloguj się


  • Zarejestruj się. To bardzo proste!

    Dzięki rejestracji zyskasz możliwość komentowania i dodawania własnych utworów.

  • Ostatnio dodane

  • Ostatnie komentarze

    • @Migrena Nie jest, tylko mało spałam. Wiesz, moje myśli na noc ubierają szpilki, takie z metalowymi końcówkami i ganiają się. Nigdy nie zakładają kapci, zegar też nie - ale zegar jest do wytrzymania. Teraz piję kawę, dam radę, a jak nie, to zasnę na klawiaturze :)
    • @Alicja_Wysocka niech Ci nie będzie smutno :) Proszę.
    • @Migrena Ależ nie gniewam się, Czasem jest mi smutno i przykro, ale gniewać się nie potrafię, no może godzinę, dwie... Dobrego dnia :)
    • Złota klatka nie tylko dla ducha.
    • Mają po pięćdziesiąt lat i czarne dziury w oczach – nie patrzą, tylko wciągają rzeczywistość jak ssąca rana po niedokończonej modlitwie. Ich dłonie – puste łuski po chlebie powszednim, ich kręgosłupy – barykady z kości, po których przejechały wszystkie reformy jak czołgi bez hamulców. Mieszkają w sarkofagach z kredytu, gdzie wilgoć skrapla się jak wstyd, a lodówki milczą jak świadkowie koronni biedy. W kuchni – Jezus spuszcza wzrok. Nie potrafi zapłacić za gaz. Ich świętość – to odmówienie obiadu, herosizm – to czekanie w kolejce do kardiologa dłużej niż Mojżesz czekał na deszcz. Są rżnięci – bez znieczulenia, przez państwo, co ma twarz mównicy i ręce kata. Z każdej ich rany wypływa formularz. Krew zamienia się w akta. Marzenia – wywożone są na wysypisko razem z obietnicami z ulotek wyborczych. Ich oczy – śmietniki reklamy, na ekranach telewizorów bez dźwięku leci kabaret – posłowie śmieją się z własnych podwyżek. Ich kolana – klęczą pod ciężarem zakupów, gdzie margaryna kosztuje więcej niż godność. Miłość? To kanapka bez szynki, cisza między dwojgiem ludzi, którzy nie mają siły mówić. Ich ciała – mapy skreśleń i guzów. Ich dusze – grzyby po Czarnobylu, niby żyją, ale do niczego się nie nadają. Rząd ich nie widzi – rząd liczy. Kościół zbiera na dach, a Bóg kąpie się w ciszy i nie odbiera. Listonosz przynosi tylko mandaty. Listy umarły. Marzenia zdechły na poczcie. Ich dzieci – wyemigrowały do snów, gdzie lekarka mówi „dzień dobry”, a nie przelicza człowieka na ryczałt. Tu – trzeba umierać według grafiku, bez bólu, bo nie ma już morfiny. Bez świadków, bo pielęgniarki płaczą w kiblu między dyżurami. Ich serca biją jak młotki sędziowskie w sprawach o zaległości czynszowe. Ich wolność – to przerwa na fajkę między tyraniem a zdychaniem. Ich nadzieja – konsystencja oleju silnikowego. Zgęstniała. Lepi się do palców. A mimo to – idą. Z oddechem jak para z ust zimą, z kieszeniami pełnymi paragonów napisanych krwią portfela. Idą po chodnikach z gówna i betonu, po Polsce, która udaje, że jest państwem. Ich skóra – atlas zmarszczek po wszystkich rządach. Ich języki – zapomniały słowa "godność". Zostało tylko: „proszę”, „błagam”, „czekam”. Ale czasem, w ciemnym lusterku tramwaju, za warstwą kurzu, żółci i łez, widać coś – nikły błysk, iskra pod popiołem. Jakby ktoś tam w środku jeszcze miał zęby. I trzymał je – na potem.    
  • Najczęściej komentowane

×
×
  • Dodaj nową pozycję...