Skocz do zawartości
Polski Portal Literacki

dlaczego kobiety piszą złe wiersze

Regina Misztela
 Udostępnij

Rekomendowane odpowiedzi

Regina Misztela

Regina Misztela

Opublikowano
  • Autor
Opublikowano
Ja tylko wymieniam przedmioty, które dotykaliśmy
wspólnie - jeszcze się boję wspominać.

Chciałam napisać wiersz o łóżku,
zacząłby się tak:
Nie zawsze tam spałam.
I dalej chciałabym napisać o tym,
że się uczyłam, że tam jadłam, że piłam.
I dalej jeszcze dodałabym:
jakieś krawędzie zbyt już wymiękłe, bym mogla je czuć
przepompowany materac tysiącem innych wdechów
i wydechów czy to może pękł z nadmiaru powietrza
nie pamiętam.

A ty byś zamiast marki łóżko
myślał: była dobra.

Chciałam napisać wiersz o kościele
zacząłby się tak:
to jest kościół świętej Anny
ma grzbiety, tunele i witraże.
I dalej jeszcze dodałabym, że:
w tych witrażach mieszkają diabły,
schylają się do lini mojej spódnicy podczas
mszy, na której przestałam bywać albo na tych
grzbietach ktoś śledzi rozwój tkanki tłuszczowej
na moich piersiach. Gwałt metafizyczny.

Bo dawno nikogo tam nie było
naprawdę i ty byś to wiedział,
gdybym pisala o kościele.

Chciałam napisać wiersz o tobie
zacząłby się tak:
chciałam napisać wiersz o łóżku
i o kościele,o śmierci i starych dziadkach,
przemijaniu nudniejszym niż poezja.
I każdy byłby złym wierszem, bo
w każdym byłoby odrobinę ciebie.
Gość

Gość

Opublikowano
Opublikowano

"przemijaniu nudniejszym niż poezja"
"I każdy byłby złym wierszem, bo
w każdym byłoby odrobinę ciebie"

co?

Gość

Gość

Opublikowano
Opublikowano

'a pisz sobie co chcesz albo chcialabys'
'a mnie to wali'
a piosenka byla na papapapapapapa
i teraz tak bedzie

Jeśli chcesz dodać odpowiedź, zaloguj się lub zarejestruj nowe konto

Jedynie zarejestrowani użytkownicy mogą komentować zawartość tej strony.

Zarejestruj nowe konto

Załóż nowe konto. To bardzo proste!

Zarejestruj się

Zaloguj się

Posiadasz już konto? Zaloguj się poniżej.

Zaloguj się
 Udostępnij
Tematy

  • Ostatnio w Warsztacie

    • yfgfd123
      Obelisk II

          Zaczął duchowo przygotowywać się na skok stulecia, jego głowę wypełniły podniecające scenariusze, o tyle słodsze, o ile dyskretniejsze i głębiej pochowane gdzieś w dziecięcym światku. Karol postawił mur fabryki między sobą a światem dorosłym, tylko po to, żeby móc go własnoręcznie zburzyć, z pozdzieranymi knykciami, obscenicznie przywitać starszych w ich własnym salonie. Myśli te mąciły nastoletnią głowę - jedząc obiad, kończył powtarzać swój rozpoznawczy obchód, w szkolnej ławce szukał najłatwiejszego punktu wejścia (tam fabrykę odznaczał jedynie smukły komin, sterczący na planie osiedla jak kulfon radzieckiego urbanisty) .

          Kiedy przeczołgiwał się pod ogrodzeniem, na początku przenosząc na drugą stronę samą głowę, potem powoli wciągając tors, rozgrzewał wokół siebie przymrozek poranka, ostatecznie wypychając się w całości na drugą stronę falowanej blachy. Karol rozprostował nogi, otrzepał pył ze spodni, a wraz z nim, na placu powstała nowa siła - magnetyzm tego miejsca przestał zdawać się siłą przyciągającą tutaj chłopczyka, wsiąknął w niego samego, jego wibracje czuć można było w rozchodzącym się cieple, w lekkim, elektrycznym, brzęczeniu w uszach, w malutkich wibracjach każdej tkanki, możliwych do wyczucia przy wystarczającym skupieniu (pobudzone w tym momencie krążenie zdało się Karolowi czymś o wiele magiczniejszym), co wszystko składało się na poczucie młodzieńczego zrywu wcześniej jedenastolatkowi nieznanego. Prawie że najniższy w swojej klasie, uczeń piątej klasy szkoły podstawowej zdał się tutaj nadczłowiekiem, członkiem kasty wydzielonej zarówno od dzieci jak i dorosłych, wszystkich trwających w ohydnym bezruchu i bezwiedzy, jednych, pchanych ospale przez życie zwierzęcością, drugich, swoją metafizyką. Drugą siłą, która musiała opanować każdego Ubermenscha, był strach. Jawił się pod postacią lekkiego bólu czy nudności, gdzieś pomiędzy brzuchem a plecami, oznaczał dziwne zatwardzenie w gardle, i szybszy pęd myśli, w tym momencie zdających się jakby zwolnieniem śluz na długo wypełnianym zbiorniku dojrzałości. 

          Pierwszy krok osłupił Karola, jego powaga prowadziła jedynie do strachu - nie dlatego, że był to krok przełomowy, ale dlatego, że jego ciężki, zimowy but z hałasem dotłukł już wcześniej potłuczone szkło. Zaspany gołąb sfrunął gdzieś z wysoka. Post-sowiecki panoptykon wrócił jeszcze na chwilę do włamywacza, tym razem z parą oczu w każdym sąsiednim oknie, co teraz Karol uznał za niezasługujące na krztę jego uwagi. Następny krok był już wartki, jego impet był obietnicą następnego, a następny obietnicą dalszych i dalszych. Elewacja rosła i rosła, aż stanęła na wyciągnięcie ręki. Mały dziewięciolatek w biało-złotej albie instynktownie zadarł w tym momencie głowę do góry, a kościelna wieża, rozsypała się pod jego błyszczącymi bucikami na suchy, ceglany pył. W pobliżu rozległo się bicie dzwonów. Ósma rano. Jakby to był jego sygnał, Karol postawił pierwszą nogę w miejscu wyłamanego okna, i sam nie wiedząc kiedy, znalazł siebie w pustej, industrialnej hali.

      0

  • Najczęściej komentowane w ostatnich 7 dniach



×
×
  • Dodaj nową pozycję...